En el declive de la tarde
croa el sapo en el estanque
y su voz rompe los juncos que
ocultan el miedo.
Pasea entre las sombras
la mentira de la palabra cierta
que no se pronuncia.
Seguiré en mis quehaceres de
piedra
observando sin ver
lo que se llevó la tormenta.
© Anna Benítez del Canto
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