En el declive de la tarde

croa el sapo en el estanque

y su voz rompe los juncos que ocultan el miedo.

Pasea entre las sombras

la mentira de la palabra cierta

que no se pronuncia.

Seguiré en mis quehaceres de piedra

observando sin ver

lo que se llevó la tormenta.

© Anna Benítez del Canto