Se escaparon las musas y los versos;

volaron al desierto de la ausencia,

privándome por siempre de la esencia

del suave terciopelo de tus besos.

De niebla se vistieron los candiles,

de mendrugos los platos, sin aliño

y lloro tempestades como un niño

al derrumbarse el padre entre fusiles.

Furtiva deserción de diez abriles;

efímero infinito de un murmullo

que resuena en bolsillo de mandiles.

Ardiente invierno el tuyo, que me inmola

en hoguera sabática de orgullo

y ahoga mi lamento en caracola.

© Anna Benítez del Canto