AMOR

Amor

El que derrama

lamentos sobre el papel

cuando la mano

pierde la firmeza.

El de desgastado nombre

que alguna vez

me vistió de luna.

El que nace en lo más profundo

y se oculta

mientras crece.

El que revienta en el pecho

y entre dolor y alegría,

se apodera de la calma

y la razón.

El que no oso nombrar

por miedo

a no hacerle justicia.

No permita

que enferme de él

y no tenga cura.

Anna Benítez del Canto